Renascer

 - Avô, achas que quando for grande vou ser como tu?

Sem desviar o olhar dos molhos de lenha que empilhava, estreitou os enrugados lábios e suspirou ao vestir o passado que se colou ao corpo cansando-o ainda mais.

- Se Deus quiser hás-de ser doutor.

Porque diacho, haveria o raio do cachopo querer ser um castigado lavrador?

Franziu a ampla testa enrugada, de pele grossa de tantos invernos. Olhou de soslaio o garoto.

Bochechas rosadas de saúde e geada. Boca rasgada da infantil curiosidade. Olhos mareados de candura.

 Admiração!

O velho corpo tremeu e não foi do vento norte. Não foi a neve de Janeiro que cravou o bafo de morte nos ossos da velha carcaça.

Caraças, o diacho do cachopo bulia lhe com as entranhas.

- Avô, tu também és doutor?

A inocência que pulou espontânea da boca do menino fê-lo esticar os lábios numa nesga de sorriso, para rapidamente voltar ao estado estagnado de encolhida tristeza.

Nunca almejara tal.

- As letras nunca foram para mim. Mandaram me trabalhar muito cedo, sabes? Eram outros tempos...

Esticou o olhar e planou por alguns segundos sobre o seu domínio. Tudo o que tinha. Uns míseros metros quadrados de verdura comestível, salpicado de pequenos animais, igualmente comestíveis, que por ali se banqueteavam. Também eles indoutos do seu destino.

A suave e pequena mãozinha, estacionou sem licença, na côncava carapaça de dedos.

- Avô, ensinas-me?

Olhou o do alto da sua antiguidade. Aquilo era tudo o que tinha. Mas isto era a sua riqueza.

A felicidade rasgou a custo por entre as rugas das privações, deu brilho ao olhar baço, e instalou-se no alargado sorriso.

Não fora doutor. Mas seria mestre.